华东军校第三宿舍楼，二零七房间。
    四张上下铺，住八个人。
    窗户朝南，对着操场，白天能听见教官喊口令，晚上能听见远处江面上的汽笛。
    床板是新刨的松木，还带着一股生涩的木香。
    墙上挂着一排铁钉，钉子上挂着刚发的军装、水壶和武装带。
    桌子只有一张，四条腿不一样长，用碎瓦片垫着，放上去还晃。
    李云龙把铺盖往靠窗的下铺一摔，铺盖卷“咕噜”滚了一下，露出里面一团黑乎乎的旧棉被，被面上全是烟洞和补丁。
    他一屁股坐上去，床板发出“嘎吱”一声惨叫，整个人往下陷了半寸。
    他伸手在枕头底下摸了摸，摸出一根没抽完的烟，叼在嘴里，斜着眼打量另外三个人。
    丁伟在对面下铺，正在解绑腿。
    他个子高，胳膊长，手往上一伸就够到了上铺的铁栏杆。
    他把绑腿一圈一圈地绕下来，动作不快不慢，像在数数。
    孔捷坐在靠门的下铺，背对着门，正把一双布鞋从包袱里往外掏。
    那双布鞋底子磨得只剩一层布，鞋尖还破了个洞，露出里面黑乎乎的脚趾头。
    赵刚在李云龙上铺，他正把一摞书从帆布包里拿出来码在枕头边，码得整整齐齐，书脊朝外。
    李云龙瞄了一眼，全是《步兵操典》《战术学》《兵器学》之类的东西，封皮都翻得起了毛。
    “又是个白面书生。”
    李云龙把烟从嘴里拿下来，在床沿上磕了磕，没点着，只叼着干吸了一口。
    “老子从当兵那天起就没念过书，一样打仗。”
    赵刚从上铺探下头来，看了他一眼。
    赵刚脸白白净净的，像个教书先生，可眼睛里有一股子劲。
    “李团长，这话不对。”
    他说，声音不高，但很清楚，“你不念书，打了胜仗，那是因为你有天赋。”
    “可你手下的人呢？你的连长、排长，他们也会打？你一个人会打，能打多少仗？”
    “辽军为什么能打赢户城这一仗？不是靠一个两个人。”
    李云龙抬起头，眯着眼看着上铺那张白净脸。
    “你谁啊你？老子在鄂豫皖打游击的时候，你还在学堂里念人之初吧？”
    “我念人之初的时候，你确实在打游击。”
    赵刚不紧不慢地接了一句，“可你现在不是在打游击了，你现在是来学怎么指挥一个团、一个师、一个军。”
    “你要是还按游击那套来，辽军的坦克你没见过吧？飞机在天上飞，你拿步枪打？”
    李云龙被噎了一下。
    他把烟从嘴里拔出来，指着上铺：
    “你.........”
    “行了行了。”
    丁伟把绑腿往床上一扔，站起身走到两个人中间。
    他个子高，往那一站像一堵墙。
    他先朝李云龙摆摆手，又朝上铺仰了仰下巴：
    “老李，老赵说得也没错。”
    “咱们来都来了，不学白不学，你在鄂豫皖打得再好，到了辽军这儿，人家一个师有几十门炮，你见过没有？”
    “老赵念书多，见识也多。”
    孔捷也从门口转过身来。
    他把破布鞋往地上一搁，闷声闷气地说了一句：
    “老李，你那烟别干抽了，呛得慌。”
    “要抽出去抽，顺便去水房把脸洗了，你看你那脸，跟锅底似的。”
    李云龙瞪了他一眼，可到底没再说什么。
    他把烟灭了，往床上一倒，两条腿翘到墙上，鞋底对着天花板，嘴里含含糊糊地嘟囔了一句什么，听不清。
    第二天清早，天还没亮透，操场上就响起了哨声。
    短促而尖锐，一声接一声，像刀子割布。
    二七零宿舍的八个人从床上弹起来，手忙脚乱地穿衣服、打绑腿、扎皮带。
    李云龙跑在前面。
    赵刚跟在他后面，绑腿打得又紧又匀，跑起来“踏踏”地响，一步不乱。
    射击训练场在军校西侧，一片开阔的土坡，坡下是一排靶位，坡上是移动靶架。
    教官姓孙，辽军出身。
    他站在靶位前面，手里提着一支辽十三步枪，枪管在晨光里泛着蓝幽幽的光。
    他把枪举起来，拉栓，上膛，瞄准，击发。
    动作一气呵成，像一口气吹到底。
    枪响的一瞬间，坡上三百米处的靶子应声而倒。
    “今天练跪姿和立姿。”
    孙教官把枪放下，扫了众人一眼，“每个人先打十发，看看底子。”
    李云龙排在第三组。
    他领了枪，掂了掂分量，比他在鄂豫皖用的老套筒重了一斤多，枪托的木头也光溜得多。
    他走到靶位前，左膝跪地，右肘撑在膝盖上，枪托顶住肩窝。
    他瞄了瞄，手指一扣。“砰！”枪响了，子弹打在靶子边上，掀起一小撮土。
    “偏了。”
    他吐了口唾沫，调整了一下呼吸，又打了一枪。
    这一枪中了，打在靶心下面一点。
    他连打五枪，成绩平平，但也不算太差。
    他自己觉得还行，把枪往地上一搁，站起来揉了揉肩膀。
    旁边靶位上，赵刚正在打立姿。
    孙教官站在他身边，微微点头。
    赵刚举枪的动作很稳，枪口几乎没有晃动。
    他击发的节奏很慢，每一枪之间间隔三四秒，不急不躁。
    枪声一响，坡上的靶子一个接一个倒下去。
    十发打完，孙教官走过去看了一眼靶位，回头喊了一声：
    “十发，九十七环。”
    李云龙刚把枪搁下，就听见这个数。
    他扭过头去，看见赵刚正把枪递给教官，脸上没什么表情，好像打出九十七环是件很平常的事。
    李云龙愣了一秒，然后大步走过去，一把拽住赵刚的胳膊，把他拉到靶位前面。
    “你打的？”
    “我打的。”
    “九十七环？”
    “九十七环。”
    李云龙盯着他看了几秒，忽然笑了。
    他松开赵刚的胳膊，退后两步，上下打量了他一遍，像在看一个他从来没见过的物件。
    “你个白面书生，枪打得这么准？”
    赵刚拍了一下被拽皱的袖子，不紧不慢地说：
    “我之前就是神射手。”
    李云龙把烟从兜里摸出来，这次没点，只是放在鼻子下面闻了闻，又塞回去了。
    他伸出手来，摊开巴掌，掌心朝上。
    “老赵，以前是在小看你了，咱给你道歉。”
    赵刚看了看那只手。
    那只手上全是老茧、伤疤和没洗净的硝烟。
    他把自己的手伸过去，握住了。
    “不用，咱们是同志。”